Histoire,
Comme une ponctuation trop présente,
De mesurer l'instant,
De mieux jauger la pente;
Puis de s'élancer,
La peur ancrée au ventre,
Dans ce vide aux promesses grisantes.
~~~~~~
Hommage.
Remercie la, cette vieille femme,
Qui entretient ce feu, cette flamme,
La vérité nue de cette fable,
Cette légende, parlant des diables.
Apprécie la, cette courtisane,
Qui se souvient et pour peu, se pâme.
Celle sans tabou, d'humeur affable,
Qui vend l'amour et ... son corps enviable.
Glorifie le, ô, le bel adage,
Qui te soutiendra, quand tu t'engages
Et qui s'atténue, si plus volage,
Tu entreprends de fuir ta cage.
Et méprise les, ceux qui se damnent,
Quand te reviendra ce qui se trâme.
Ces pauvres fous, tout ces non-coupables,
Ceux qui de nous, tous, sont détestables.
~~~~~~
Elle est,
Dans l'obscurité, ma chandelle allummée,
De mes nuits étoilées, la voûte azurée,
De mon reve éveillé, le souvenir gardé,
De mon être abimé, le beaume convoité.
Elle nait,
D'une envie oubliée, d'un secret révèlé,
D'un regard courroucé, d'une attente non comblée,
D'un savoir prisonnier, d'un malheur partagé,
D'une histoire terminée, la morale redoutée.
Elle n'est pas,
Faite pour aimer, ni meme etre l'ignorée,
Prêtre a dévoiler une âme si dévouée,
Ni honnête ni liée, par un voeu avoué,
La femme qui se fait, mon horizon voilé.
Comme une ponctuation trop présente,
De mesurer l'instant,
De mieux jauger la pente;
Puis de s'élancer,
La peur ancrée au ventre,
Dans ce vide aux promesses grisantes.
~~~~~~
Hommage.
Remercie la, cette vieille femme,
Qui entretient ce feu, cette flamme,
La vérité nue de cette fable,
Cette légende, parlant des diables.
Apprécie la, cette courtisane,
Qui se souvient et pour peu, se pâme.
Celle sans tabou, d'humeur affable,
Qui vend l'amour et ... son corps enviable.
Glorifie le, ô, le bel adage,
Qui te soutiendra, quand tu t'engages
Et qui s'atténue, si plus volage,
Tu entreprends de fuir ta cage.
Et méprise les, ceux qui se damnent,
Quand te reviendra ce qui se trâme.
Ces pauvres fous, tout ces non-coupables,
Ceux qui de nous, tous, sont détestables.
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Elle est,
Dans l'obscurité, ma chandelle allummée,
De mes nuits étoilées, la voûte azurée,
De mon reve éveillé, le souvenir gardé,
De mon être abimé, le beaume convoité.
Elle nait,
D'une envie oubliée, d'un secret révèlé,
D'un regard courroucé, d'une attente non comblée,
D'un savoir prisonnier, d'un malheur partagé,
D'une histoire terminée, la morale redoutée.
Elle n'est pas,
Faite pour aimer, ni meme etre l'ignorée,
Prêtre a dévoiler une âme si dévouée,
Ni honnête ni liée, par un voeu avoué,
La femme qui se fait, mon horizon voilé.